Il y a quelques semaines, juste un jour après Noël, alors que je retrouvais ma famille paternelle pour un second – voir troisième – réveillon, je n’avais aucune idée que j’allais passer les vacances les plus magiques de ma vie. A vingt-cinq ans, ça fait longtemps que j’ai arrêté de croire au Père Noël, et encore plus que je ne crois pas aux miracles ; et pourtant, comment expliquer autrement ce qui s’est passé le 26 décembre 2018, et les 5 jours suivants, lorsque trois générations, ce sont retrouvées émerveillées devant la saga des aventures du jeune sorcier le plus célèbre de tout les temps ?
Un miracle, pour sûr, ou du moins, pour ma famille.
Ce n’est pas que ma famille est anti-Harry Potter. Ma grand-mère a lu les premiers pour savoir « de quoi on parlait », mes tantes ont poussé jusqu’au quatrième. Ma cousine et moi avons commencé en même temps, lors de la sortie du premier film. Ma petite cousine et ma petite soeur, qui ont plus de dix ans de moins que nous, ont tout lu (et tout vu) d’un coup lorsqu’elles se sont retrouvées en âge. Ce ne sont pas des Potterheads, mais notre famille est clairement plus HP-sensibilisée que la moyenne.
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